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無用的詩人
我的詩人，夜幕即將來臨，你窗戶前的夕陽如同一個吝嗇鬼正藏起最后一點金子，白晝漸漸沒入深沉的黑暗之中，那已經(jīng)收割了的田野更加孤寂、沉默地躺在那里。
你悄然坐在書桌前，伸開紙，拿起筆。
執(zhí)筆良久，你卻茫然不知所措，你找不到一個記憶的完整體。待得茶涼。話也澀，筆也澀。連這是掃在你窗上的枯枝也作“澀——澀”的聲音。長嘆之中，我的詩人，你的心難以清平，在寂寥之中你尋思著丟失的靈感。
在無數(shù)焦慮而失眠的夜晚，你為此痛苦不已。
在一種幾乎純粹的渺茫之中，你倏然間想起已被時間的塵埃埋蓋得很深、很遠的一個早往年月的夢。也許是幾十年前，也許更久。可惜你已早已記不清在什么情況下，也許在故鄉(xiāng)寂靜的山間小路上，行走的時候，也許是小村河邊，面對悠悠流水靜思默想的時候，你曾經(jīng)有一個念頭——這一生一定要寫一首感動自己的詩。
詩人呵，你的心不由為此顫栗。你已埋葬了多少年輕的夢想，為什么唯有這個諾言卻如此鮮活地回到心間？
幾乎一剎那間，你便意識到該用極其嚴肅的態(tài)度面對此事。
你曾經(jīng)想，如果你會把歌兒唱得可以和百靈鳥與泉水媲美，你就不愿去寫詩。如果你能唱著歌兒在田里種莊稼，你就不愿在這冰冷的房間束縛中逃避世俗的熱鬧，久久遙望對樓的人兒安逸與歡樂的生活，待窗簾一道道拉住，燈火一盞盞熄滅，重新坐回桌前，回到那詩中虛構的人物之間。如果你能夠到一個山村的小學去教書就更好了，你就不愿去寫詩，那樣你還能在孩子們中間再次度過一個童年了。
我的詩人，你為什么遲遲沒有動身？
你說，除了寫詩，你一無所長，你只得在極白極光的紙上涂鴉著內(nèi)心的喜與悲。
詩人呵，無用的詩人——有人常這么說。
花朵不會因為你的一首詩而不凋謝，稻穗不會因為你的一首詩而不被人收獲，太陽照常升起，月亮照常圓缺。
我的詩人，你到底有什么用處呢？
那吃草的牛，縫衣的手都比你更能為這個世界留下什么。
你卻仍然固執(zhí)地在紙上留下瑣碎的文字。
為何？
窗外槭樹葉子已經(jīng)變成璀璨的金紅，一年又一年盡了，白日黑夜不斷反復，就連你自己也還無法解釋。 ，我的詩人呵，也許只有這樣解釋了：世間總有一些事，是我們永遠無法解釋也無法說清的，我們必須要接受自己的渺小與無能為力。
那樣，我的詩人，就讓他們說去吧！
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